Suite 511

La muchedumbre se hacía más tumultuosa por momentos. La gente corría hacia el Muro. Algunos empezaron a golpearlo con  herramientas improvisadas, como destornilladores, piedras, piolets, navajas..., medios irrisorios, pero el obstáculo tenía que ceder. Entonces, a unos metros de allí, se produjo lo increíble; uno de los mejores violonchelistas del mundo se encontraba allí. Advertido de lo que estaba ocurriendo, se había unido a nosotros, a vosotros. Apoyó su instrumento en el suelo y se puso a tocar. ¿Fue esa misma noche o al día siguiente? Poco importa, sus notas de música también abrieron una brecha en el Muro. Fa, la, si, una melodía que viajaba hacia vosotros, pentagramas en lo que flotaban melodías de libertad. Ya no era yo la única que lloraba, ¿sabes? Vi muchas lágrimas esa noche. Las de esa madre y esa hija que se abrazaban fuerte, fuerte, conmovidas al reencontrarse después de veintiocho años sin verse, sin tocarse, sin respirarse. Vi a padre de cabello cano creer reconocer a sus hijos entre miles de hijos. Vi a esos berlineses a quienes sólo las lágrimas podían liberar del daño que les habían hecho. Y, de repente, en mitad de todos los demás, vi aparecer tu rostro, allá arriba sobre ese muro, tu rostro gris de polvo, y tus ojos. Eras el primer hombre al que descubría así, tú alemán del Este, y yo la primera chica del Oeste al que veías tú.

Sucedió una noche

Ibas de un lado a otro de la ciudad, recorriendo sus calles hacia tu libertad, y yo caminaba hacia ti, sin saber ni comprender qué era esa fuerza que me impulsa a seguir avanzando. Esa victoria no era mía, ése no era mi país, esas avenidas me eran desconocidas, y allí, la extranjera era yo. Corrí a mi vez, corrí para escapar de esa multitud que me oprimía. Antoine y Mathias me protegían; bordeamos la interminable empalizaba de hormigón que pintores de la esperanza habían coloreado sin tregua. Algunos de tus conciudadanos, los que encontraban insoportables esas últimas horas de espera en los puestos de seguridad, empezaban ya a escalarlo. A ese lado del mundo, os aguardábamos, expectante. A mi derecha, algunos abrían los brazos para amortiguar vuestra caída; a mi izquierda, otros trepaban a hombros de los más fuertes para vero acudir, prisionero aún de vuestra tenaza de acero, durante una metro todavía. Y nuestros gritos se mezclaban con los vuestros, para animaros, para apagar el miedo, para deciros que estábamos ahí, con vosotros. Y, de repente, yo, la americana que había huido de Nueva York, hija de una patria que había luchado contra la tuya, en medio de tanta humanidad al fin recuperada, me sentía alemana; y, en la ingenuidad de mi adolescencia, a mi vez, murmuré <<Ich bin ein Berliner>>, y lloré. Lloré tanto...

Spain... by Peter Lindbergh

El meu benvolgut, el meu estimat Simón.
Sé que mai no llegiràs aquesta carta, ja que no tinc manera de fer-te-la arribar; tot i aixó, m'he decidit a escriure't, ja que mentre ho faig m'envaeix la il·lusió d'estar parlant amb tu. I t'enyore tant, amor meu, et trobe tant a faltar...
En rebre la teua carta, em vaig posar tan contenta que em pensava que el cor em saltava el pit; però després, quan la vaig llegir, em vaig sentir molt trista. Com pots dubtar de mi? Com pots pensar que jo canviaria de parer sobre el que et viag dir aquell matí al port? Em vaig enfadar una miqueta amb tu, Simón, ho reconec. Però després vaig comprendre que l'únic que pretens és el meu benestar i, en adonar-me que series capaç de renunciar a mi si això contribuiria a la meua felicitat, et viag estimar més que mai.
Però, és que no t'adones que solament puc ser feliç al teu costat?
Dius que no pertanys a la meua classe, i jo done gràcies a Déu perquè és així, j a que no saps com menys tinc els que tu en dius de la meua classe.
Dius que no tens educació, però jo sé molt bé que, entre els de la meua classe, l'educació es confon sovint amb el fingiment i l'aparença. En canvi, tu ets la persona més autèntica, noble i sàvia que he conegut.
Dius que no tens res per a oferir-me que no tenss fortuna i béns, però aixó no és cert. Tu vius al mar, i no hi ha cap home en el món que posseïsca un palau més gran i bonic.
Dius que la teua pell no és com la meua, però jo adore cada porus d'aquesta pell, cada pam del teu cos tallat en banús. Ets fosc i embriagador, Simón, com les nits del tròpic.
I encara et preguntes si vull anar-me'n amb tu? Es clar que sí, amor meu, i ara mateix si poguera.
Però vine prompte a buscar-me, Simón, afanya't. Mon pare ja ah fixat la data del casament i el deu de juny m'hauré de casar amb Sebastián Mendoza. Tinc calfreds tan sols de pensar-ho.
En la carta afirme que tornaràs a Santandes a les darreries de la primavera. He demanat a la meua donzella Amalia que vaja tots els dies al port per a comprovar si el Savanna ha arribat. Tu ja coneixes la xicoteta Amalia; és fidel i discreta, i totes dues ens professem un afecte sincer. Cada dia a poqueta nit, quan torna dels molls, espere impacient que em porte notícies teues, però aixó encara no ha passat.
Afanya't a tornar, amor meu, afanya't moltíssim...

Looooooooooooook out.

Fijate en tí, en todo lo que te rodea, tus amigos, sus comentarios, en sus verdades, en lo que sientes, en lo que te hacen sentir, en sus principios y lo que quieren realmente para tí... pero solamente fíjate.
Después haz lo que te de la gana, haz lo que tu creas correcto o necesario en ese momento, no te dejes influenciar por nadie, porque a la larga eso es mucho peor, no permitas que nadie te maree ni que la gente cuestione las cosas que haces, que no se metan en tus decisiones, estate seguro de lo que haces, porque puede que al final todas esas influencias, lo confundan todo.

Sola ante el peligro

Querida Beatriz,

Te escribo estas lineas al llegar a Nueva Orleans, después de cruzar el golfo de México des de Veracruz. La tripulación y yo hemos pasado tres meses en diferentes puertos del Caribe, Venezuela, Colombia, Panamá, Costa Rica y Nicaragua, antes de dirigirnos a los Estados Unidos; pero, como solo me fío del correo ianquino, he esperado a llegar a estas costas para escribirte. No te puedo explicar mucho sobre mi, ya que nada de digna mención ha pasado desde que nos vamos separar. Onofre, uno de mis marineros, se va romper una pierna y tres costillas al caer de un trinquete, y lo hemos tenido que dejar al hospital de Cartagena de las Indias. Un mes después, una tempesta muy fuerte nos va sorprender entre Cuba y cozumel, pero el Savanna es un buen barco y vamos salir sanos y salvos. Por lo que hace al resto, todo ha sido comprar y vender mercadería, como siempre. Pero no es de esto de lo que te quiero hablar, si no de mis sentimientos, y ignoro como hacerlo. No soy el hombre instruido, bien que lo sepas, y me veo incapaz de encontrar las bellas palabras que tu mereces sentir, de manera que me conformare a decirte plenamente lo que siento. Cada día, cuando estoy trabajando en la cubierta, o descansando en mi camarote, pienso en ti. Por las noches, durante mi turno de guardia, mientras el Savanna surcaba las aguas debajo de las estrellas, pienso en ti. Y también pienso en ti cuando, después de una jornada dura de faena, me voy a la cama. Y al dormirme, eres tu con la que sueño y, al despertar, mi primer pensamiento esta dedicado a ti. Muchas veces, me parece sentir el aroma de nardos de tu perfume, y me giro para buscarte, pero tu no estas. Y cuando llegamos a un puerto, no puedo evitar ver tu imagen en todas las mujeres con las que me cruzo, pero ninguna eres tu. No te puedo sacar de la cabeza, y tampoco nunca he querido a nadie como te quiero a ti. Y por eso no te quiero obligar a hacer una cosa de la que mas tarde te pudieras arrepentir. En nuestro ultimo encuentro, mientras nos despedíamos en el puerto, te pedí que, cuando volviera a España en mi pequeño viaje, lo dejaras todo y te vinieras conmigo. Me dijiste que si, y yo me sentí el hombre mas afortunado del mundo. Pero después, a lo largo de los pasados meses, me e dado cuenta que estaba siendo injusto contigo. No tengo nada para ofrecerte, salvo mi dura vida y asquerosa de un marinero. No tengo fortunas, y no poseo otros vienes mas que el Savanna. No pertenezco a tu clase, no tengo educación y ni tan solo mi piel es como la tuya, porque soy hijo bastardo y mezquino de una esclava negra. Piensatelo bien, Beatriz, piensatelo muy bien, porque tu te mereces mucho mas del que te puedo dar. Si decidieras cambiar de idea, si me dijeras que ya no quieres venir conmigo, yo lo entendería. Por mucho que lo sentiría, lo comprendería y seria feliz sabiendo que tu lo eres, encara que fuera lejos de mi. Cuando el Savanna abandone el puerto de Nueva Orleand, nos dirigiremos a Miami, a Santiago de Cuba y a Kingstom; después, cruzaremos el océano y, después de parar un par de días a Plymouht, pondremos rumbo a Santander. Si todo va bien, llegaremos después de la primavera. Piensa bien lo que te he dicho, Beatriz, y cuando volvamos a encontrarnos dame una respuesta. Ten presente que, decidas lo que decidas, siempre te querré.

Con todo mi amor, 

                                                                                Simón Cienfuegos.